Vendredi je me dis avec le sourire que ma vie est merveilleuse et parfaite. J'adore mon chum et mes enfants. J'aime ma famille et mes amies. J'ai le goût de créer, je suis capable d'apprécier ce que je fais. Je peux même me trouver deux-trois qualités, apprécier mes talents.
Samedi matin. PAF!! Je frappe un mur. Je suis aussi triste qu'une giboulée de février. Mais pourquoi? Je ne sais pas. J'ignore ce qui me plombe le moral. Il est officiellement dans le 18ème sous-sol. Je ne supporte plus personne. Je voudrais me cloîtrer dans le plus anonyme des couvents. Faire voeu de silence et prier 23 heures sur 24. On m'offrirait une virée entre copines dans les meilleurs restos et je ferais le mort. Mon chum m'annoncerait qu'on prend le prochain vol pour la Martinique et je m'inventerais une peur phobie de l'avion pour aller me prostrer en position foetal au fond du grenier.
Dimanche. J'ai presque envie ne de pas faire la baboune. Presque. J'escamote la bordée des enfants... parce que Papa Ours les amuse un brin.
Qui sait demain... Je vais m'enfoncer une tuque jusqu'au menton, porter par-dessus des mégas lunettes fumées et aller faire mon épicerie à 3 heures de route, question de ne pas rencontrer une voisine.
Mais pourquoi m'inflige t-on cela? Qu'ai-je fais pour mérité cette dérouille du moral? Maudites hormones? C'est qui leur supérieur? Je voudrais officiellement déposer une plainte contre elles. Pour manque de compassion envers ma petite personne. Je soupçonne d'ailleurs qu'elles se sont toutes liguées contre moi, juste pour se foutre de ma gueule!
Sur ce, je vais aller rédiger ma plainte...
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